Café du matin

 Je me lève. Je fais du yoga. Je ne pense pas à toi. Je fais du café. Je sors une tasse, une assiette, des couverts. Je pense à la journée qui commence. Je pense aux vêtements que je vais porter. Je mets les tranches de pain à griller. Je verse le café dans la tasse. Et là, dans cette cuisine minuscule, juste là dans cette cuisine ridicule, je sens les larmes couler sur mes joues. Plus rien ne va. La confiture n’est pas à la myrtille. La table n’est pas ronde. Tes mains ne m’enlacent pas. Je bois ma tasse de café. Je mange le pain grillé. Je pense à toi. Je pense à toi. Je pense à toi.